Entheos & Consecuencias

La Espera

2009-06-11T20:07:00.008+02:00

Lo que para unos resulta el momento más inaguantable de la rutina social, para mi resulta un privilegio.
Que llega, no llega, viene tarde, se retrasa. Ese tiempo en el que frecuentes miradas van de aquí para allá: buscando, contando, calculando; es el que verdaderamente nos pertenece.

Esperar no implica estar sentado o parado en un sitio hasta que llegue la hora o la persona pre establecida. Esperar es el momento en que uno puede tomarse un respiro y observar, dejarse llevar, perderse en recuerdos, sueños, anhelos, deseos; sin que nadie te someta al rigor de la tiempo.

Sentado en un banco, de pie en una grisácea moqueta de asfalto o si se quiere observando la espuma de tu bebida. La vista, la mente y tu viajáis sin más sometimientos que el de estar en el lugar determinado hasta que llegue el momento previamente concretado, pero todo el momento anterior, le pertenece a uno.

Por otro lado, me hace gracia pensar que es el que espera el que siempre se convierte en el opresor que hace correr las manecillas del "esperado".

ok, ok, ok...

2009-06-11T19:57:00.002+02:00

Si tienes tanta razón,
¿Por qué tu espacio se limita al cuerpo?

¿Y tu?

2009-06-01T09:13:00.004+02:00

Siempre que preguntan ¿quién es?

No quieren saber tu nombre,
si no a quién perteneces.

Pendientes de fosilizar

2009-03-11T10:26:00.005+01:00

Hoy me he levantado con la sensación de no tener la menos idea de lo que estoy haciendo. Sumido en mi propio bubce burrocrático de estudiar, cooperar en la alimentación económica para mantener el “bienestar social”, acrecentar el torbellino de estrés y lágrimas por buscar un futuro acorde a los patrones preestablecidos de productividad y acción, etc., pero esto, esto ha sido el desencadenante de todo, la typically question del abc existencial: ¿qué será de nosotros cuando ya no estemos?
Como en mi años más lozanos me he vuelto a imaginar a un paleontólogo tirado en el suelo de una tierra yerma, al estilo de marte o Plutón (si es que Plutón contiene algo de tierra helada) desenterrando restos óseos; aunque no creo que se conserven pues nuestra estructura ósea es bastante débil, y al abrir el correo he leído: cumpleaños! Fiesta! Jajaja, jiji, y mil onomatopeyas más. Pues bien, este paleontólogo del futuro no encontraría ya restos de estos signos de vida y emoción, a lo mejor de las gentes de Pompeya que ya se han adelantado a este momento del que quiero hablar, pero no nosotros. De nosotros no quedarán nada más que las máquinas fosilizadas.
Aún así el tiempo se ha acortado de manera inminente, un minuto no dura la eternidad de un minuto(como decían los poetas) es como el dinero que ya no tiene el mismo valor que hace décadas (como decían las abuelas). El ser humano “necesita” actualizarse cada poco tiempo, el hambre de conocimientos, respuestas, curiosidades, etc., es de una gula que agotaría a cualquier cornucopia. Estamos en la constante línea fronteriza entre lo que sabíamos, creíamos saber y lo que por ahora es. Siempre en constante peligro de fosilizarnos. ¿Qué podría pensar este paleontólogo rastreador de historias?

Foto: Christopher Locke

Antes de cruzar la calle

2009-02-22T00:16:00.005+01:00

A veces el pasado lo encontramos delante,
no detrás.

Mirando a través del Intoscopio

2008-11-19T09:54:00.008+01:00

A veces creo que el mundo busca la involución,
en camino siempre a la retroevolución
por medio de una creencia neoprimitiva que intenta parecer infantil y original,
mientras se abusa de la razón y la moral para el provecho más introspectivo.

En días como estos, miro hacia las nubes,
me concentro,
observo;

el vértigo,
caigo de frente mirando hacia arriba
y me dejo llevar por esta gravedad
que me asciendo a los cielos.

Antonio Porchia

2008-11-10T11:10:00.002+01:00

Sucede que en ocasiones escucho Voces:

Mueren cien años en un instante,
lo mismo que un instante en un instante.

Quien se queda mucho consigo mismo, se envilece.

Han dejado de engañarte, no de quererte.
Y parece que han dejado de quererte.

El dolor no nos sigue: camina adelante.

En plena luz no somos ni una sombra.

Hallarás la distancia que te separa de ellos, uniéndote a ellos.

Antonio Porchia

Si quereis saber más sobre este fantástico condensador del pensamiento aquí estan sus voces.

No hay tranvía sin parada

2008-11-09T14:38:00.010+01:00

Sólo un infinito nos separa de ser
aquello que de niños estaba al doblar la esquina.

¡Y es tan corta la vida!

Que el infinito se pierde de vista en un instante.

Los Monstruos de hoy ya no son lo que eran...

2008-10-28T18:07:00.005+01:00

El armario, a veces, contiene algo más que ropa y alguna polilla remolona. A veces, si no siempre, contiene alguna almohada, pañuelo, calcetín desparejado o una bolsita de hierbas aromáticas; pero no más, ya no más, van a contener a ningún Monstruo del Armario.Estos son ahora una especie en peligro de extinción. Matados y exterminados por la psique, el talibán y el presente que nos ofrecen las tecnologías y el desconcierto de no saber muy bien cómo clasificar los tiempos que corren.

Los monstruos siempre han necesitado de un hábitat oscuro, cerrado, húmedo, poco accesible y siempre lleno de temores y pelusas. El hábitat de nuestros monstruos también se actualizado. Ahora ya no es estático como el Armario (ahora de ahí solo salen personas: amantes, morosos, homosexuales...), ni debajo de la cama (donde sólo hay pelusas y el viejo colchón de piso de alquiler).

Los Monstruos de ahora son portátiles. Los llevamos adheridos a nuestras vidas, alojándose en nuestras cabezas y alimentandose del furor de las generaciones sin pasado, de neoprimitivos rezos cibernéticos que son el orgullo de un manicomio clandestino aún por destapar. Están gordos, fofos y nos asustan con solo mirarnos. Reclinados en la curva del corazón; o bien en el cómodo cerebelo, sólo tienen extender sus lenguas para engullir casi sin apetito, el miedo, la ansiedad, la palidez, el desprecio, la pena o el rechazo; que son más dulces que los despojos del abrigo de lana o el pijama.

aah...

2008-10-08T01:27:00.004+02:00

Aaah!...

Ahí te escondes, ¿no?
Indómito, susurrante, cagado de miedo.
Casi muerto, casi vivo

y sin límites,

Sólo por estar vivo.

Así que ahí te escondes, corazón.

Oh! lo siento! o ¿no?

2008-09-24T21:35:00.001+02:00

Lo siento, pero tendrás que perdonarme
como a la piedra con la que te tropezaste.

Visto y no visto

2008-09-15T18:02:00.002+02:00

Sólo cuando está cerca,
muy cerca;
lo visible se vuelve invisible.

La suerte de Martín Poubelle

2008-07-11T23:30:00.002+02:00

Todo seguirá igual después de que se marche, la ciudad seguirá creciendo sin un árbol más o menos. Nuevas niñas, pelotas y autobuses ingresarán en las cuentas, el ayuntamiento aferrará las riendas del gobierno autonómico, y Martín seguirá llorando por la felicidad de algunos pocos suyos mientras escribe viviendo sus sueños. Haciendo suyas las aventuras de los libros que lee.

Ella seguirá buscando la paz interna entre la loba y la mujer esteparia. Entendiendo besos por amor, la conciencia que le brinda la soledad deseada nunca se perderá en esos ojos, tu niña. Tumbada en la playa entre los brazos de algún otro que acabará enamorándose, sin fijarte en que sigue los pasos de sus padres pese a ser este el destino que menos quisiera, igual que yo, igual que tú lector, que todo el mundo. Una crisis diferente a las otras y tan vieja como la vida, una cuestión de eternidad que pocos comprendemos: no somos para siempre; sólo hasta que nosotros queramos, pero como siempre no sabremos cuando parar.
Quizás algún día se encuentren, quizás alguna tarde se vean, quién sabe si alguno de los dos volviera… pero ya se cansaron de ser los de entonces.

Imagínate, se dice conversando con el reflejo de aquel charco, cuando a ti de viejo te diga tu nieto: Abuelo, cuéntame otra vez el cuento de cuando conociste a la abuela. Dime abuela ¿alguna vez hiciste locuras por amor? Dime abuelo, ¿las hiciste tú? El yo-abuelo sonreirá y se imaginará en que diría un “Sí” que se colaría por la dentadura y los cigarros que aún fuma. Después de la profunda calada diría para causar expectación añadiría: “el doctor se puede pudrir en su sonrisa ballenera, de bigote estúpido y dientes menudos”. Esperaría a que la Abuela se fuera a la cocina, o a la sala, o al balcón y se daría a la memoria. Se acordaría de la niña de aquel pueblo en una de sus infancias y se acordaría también de la historia, pero con otro nombre y otra imagen; todo con matiz de la mujer actual. Contará la historia de ella y él, nunca la vieja y verdadera, en la que eran los dos; jóvenes y eternos; soñando como hijos, prediciendo su futuro con sueños e imaginación. En lo alto de aquel calendario, en la lujuria de lo novedoso. El viento, el mar, la calma chica en la pasión. Largos ojos mirándose a las pupilas. El calor de aquel verano. Las gaviotas que hoy son sus nietas al igual que aquel de enfrente ahora es su nieto. Los lobos esteparios no permanecen juntos mucho tiempo, se dice, las vueltas del reloj provocan mareos, pero sus partes de humanos seguirán pidiendo reencuentros.
Acabaría diciendo, “No se la cuentes a la Abuela, se pondría triste…” y acercándose a su nieto con el dedo en los labios reconstruirían ese pacto secreto que todos conocen entre nieto y abuelo. Este viejo se cansó de ser el de antes y ahora se reinventa. Sólo él entiende que su senil apariencia escondió alguna vez al Martín de bar y revolcón. Al excéntrico y mordaz amante del bandoneón.

El Martín joven se convirtió en esa noche en un surco de arena y timón de proa, siempre gustó de llevar la contraria. Esa noche estaba eternamente planeada: salir a buscar unas copas, con buena minifalda o ajustados vaqueros. El bar de la bombilla roja era su lugar de encuentro favorito para esta clase de actividades extrapersonales. A él le gustaba reconvertirse en toda clase de personajes soases, un vagabundo de la realidad, el vividor de tabaco y harapos, el antihéroe de arrabal y bajo vientre; siempre limosnando chupitos y pagando con risas y veladas de alquimia (siempre se las apañaba para convencer al camarero de un nuevo coctel). Negroni, el Papa Ganso, la michelada, etc. En el fondo de la profesión, al camarero le gustaba Martín, hacía que su trabajo fuera menos trabajo. Después aprovecharía para enseñarle las nuevas ideas a la chica pálida que siempre se sienta en el banco frente a la cocina. Eternamente enamorada de las manos del cocinero que a su vez estaba ocasionalmente enamorado de la forma de vestir de ella, pero no de su persona. Migajas de cama y barra de Alborán, cómo gustaba decirle Martín cada vez que ella se iba y observaba al camarero seguirla con la mirada, ella seguir al cocinero, él seguir al miembro. El Mediterráneo y el Atlántico intercambian fluidos y corrientes que promueven un rico ecosistema, pero también disputas territoriales. Eso al camarero le perturbaba por la imagen de alcoba exótica, atestada de inventivas sobre gritos y fluidos de placer y cama rota. Ésta desalojada de su lugar inicial por la fuerza de los cuerpos respondidos en la acción y el éxtasis. Las tortitas listas y jarabe en la mesa, el mesero las sirve y el tratado está marcado entre cocina y cliente, para derroche de boca y empalague glucosa. En el fondo Martín sentía pena por aquel muchacho casi enfermo de sueños y barra-cama. No era así como él se había imaginado su vida le decía siempre, pero es lo que hay. Chupito de tequila y brindis por la causa. Martín muda a la cueva del fondo, donde las esperas son largas y las prisas obligadas, donde las fieras esperan y los chicos, en sus mesas, también esperan.

Bueno, ¿algo nuevo en el menú? Preguntaba al camarero cada vez que cumplía el ritual. Él hablaba en código: un daiquiri por aquí, un caribean blanco por allá, y las de siempre. Nada. Martín tendría que volver sorteando los obstáculos en su compañía.

Ya en casa explota y muere en paz. Ella sigue ahí se decía después de quitar las sábanas. Y en verdad seguía ahí, el surco de las pasiones pasadas no habían borrado las manchas y el olor de aquella cama. Se tumba imaginando otro techo, más abierto y menos blanco; y volaba. Inconsciente e incapaz de percibir que al otro lado del colchón alguien lo descubre sin darse cuenta. Mimetizando sus movimientos de alcoba. Desdeñando su ser por el soborno de unas letras. Esa noche, la cama de Martín se le antojaba demasiado baja, demasiado poco cama para dormir en ella. El balcón, el calor, el balcón, la caja de costuras que era su escritorio. Tantos personajes intimidados por el sueño y que eran hechos vida en noches como aquella. Levantarse parece más una obligación que una opción. La balada del loco. Astor Piazzola. El tango. La sonata de un pájaro que anuncia amanecer y el escribe: No se me ocurre nada que decir. Esta noche he pensado en Germán, el camarero. Siempre lo he imaginado como un trombón que se deja sonar por un corazón de vino y lirios.

No, esto no me gusta. Demasiado pomposo.

Y Martín siente el desgarro que sólo aquellos personajes de novela incompleta sienten cuando son arrancados de la máquina de escribir y devorados por la papelera, sin acabar de vivir más allá del papel, la escritura y la lectura del autor.

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Los vientos que antes los movieron se han convertido en brisa y sólo la genialidad o melancólica locura de algún naviero los tomará por azul pacífico, atlántico o índico. Así nació Martín.

Amor, amistad, autoestima o alcohol.

2008-07-07T16:21:00.006+02:00

Te marchastes olvidando la apatía que se presta a descansar;
dejando solamente el exist en la puerta de atrás con un portazo a libertad.

-Eternoretornografiando a un viajero inacabado-.

A veces las personas nos complicamos el ser, el estar y el parecer.La madre de los gerundios altamente sobre valorados y aún menos manoseados. Nuestra mente se bloquea como si de un globo inflado a pulmón se tratara; siendo globo pero incapaz de volar. Y ahí es donde no van a poder danzar. Al cielo con ellos y al infierno conmigo. Esta reticentia a la nuestra persona es la que muchas veces nos obliga a metamorfosearnos en lo otro para sobrevivir a la pareja, la amistad, la autoestima o el alcohol.

Derroches de sapiensas descendientes de esta nueva religión neoprimitiva que nos va delatando cada vez más nuestra ineficacia a la hora de comprobar la longevidad de nuestras promesas(si/no)pactadas en el amor, la amistad, la autoestima o el alcohol.

Mientras el eternoretornógrafo se maneja con su si-no quiero; nosotros, personas de tacto, vamos cambiando a favor del v/bello que más nos conmueva. Todo ello azuzado por el amor, la amistad, la autoestima o el alcohol.

O al menos, los protagonistas con su exceso.

2008-06-30T14:26:00.007+02:00

La conciencia de aquello que es un lamento. Me acerco a la venta y la calima me saluda, yo la sonrío y no hay nada más allá de la vista para este hormiguero. En estos momentos solo el humo y la gente parecen latir. En los coches respiran su micromundo en frigorífico, hasta en el humo hay vida de oxígeno que deambula (en mi y el espacio).
El celo caliente asciende con el aire y el problema no es si se es capaz o no de volver a empezar. El problema ya es negociar con el ayer para ver qué parte ha de quedarse. Alguien llama y cree que es el momento de dejar de pensar, pero mis dedos son sordos y se resisten no cantar al son de esta máquina risoria.

Sólo descubrir que entre cedros y comediantes, el sol deambula imperecedero y mortal; cada día, con cada noche, con cada gorra, sombrero o gafas lunar. El sol y la conciencia hacen de aquello un lamento.

O al menos, los protagonistas con su exceso.

2008-06-23T15:32:00.007+02:00

Desechando lo nuestro
con la virtud del exilio
y el manicomio como un mito.

Sólo esa cama nos separa de un mar y el avismo.

Al humo.

Balada del Mal Genio

2008-06-17T16:56:00.008+02:00

Hay días en que siento una desgana
de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse
y me hallo solidariamente cretino
apto para que en mí vacilen los rencores
y nada me parezca un aceptable augurio.

Días en que abro el diario con el corazón en la boca
como si aguardara de veras que mi nombre
fuera a aparecer en los avisos fúnebres
seguido de la nómina de parientes y amigos
y de todo indócil personal a mis órdenes.

Hay días que ni siquiera son oscuros
días en que pierdo el rastro de mi pena
y resuelvo las palabras cruzadas
con una rabia hecha para otra ocasión
digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.

Días en que uno sabe que hace mucho era bueno
¡bah¡ tal vez no hace tanto que salía la luna
limpia como después de jabón perfumado
y aquello si era auténtica melancolía
y no este malsano, dulce aburrimiento.

Bueno, esta balada sólo es para avisarte
que en esos pocos días no me tomes en cuenta.

Mario Benedetti

2008-05-09T20:33:00.002+02:00

Por compensar alturas,

Me subí a las nubes.

2008-05-09T20:26:00.002+02:00

Circulo borrando

El rio que dejé atrás;

Las hojas que perdí,

Aprendieron a volar.

2007-11-18T12:24:00.000+01:00

A veces necesito un sitio en tu ninguna parte,
sólo para echarte un poquito más de menos
y sentirme libre de ser lo que esperabas.

2007-11-14T16:08:00.000+01:00

¿Cuántas veces habrás soñado que el mundo es tuyo, Fulano?
Que te creas un Mengano y te acuestas estéril y lleno
de las ideas de muchos Perenganos...

2007-11-14T15:42:00.000+01:00

Al poeta marchito
de hambre y adormidera.
Al minero de ideas
que se hunde en aldeas.

¿Quién se despierta
por el trueno del cláxon,
que no se divierte
con el vuelo de un plato?

Golondrinas

2007-11-14T15:02:00.003+01:00

Acostumbrado a dar órdenes un día se vio remitido simplemente a obedecer. Haz esto y luego aquello, sin contestar a sus insistentes por qués que no podía expresar debido a su rango. Tras meses suplicando trabajo, manchándose las rodillas de babas y sin momento de relax que ni su economía ni él mismo se permitía. Llegó a casa agotado después de estar todo el día sirviendo a seres que, como Caribdis, no hacían más que tragar y vomitar.

Sin ganas de nada abrió el frigorífico como acto reflejo en busca de algo que comer, picar, leer o tocar; se limitó a tomar un vaso de agua y mirar a través del fondo. Se rió un instante al pensar que tenía las lentillas puestas y que sin ellas, vería como estaba haciendo en ese momento a través del fondo del cristal del vaso. Se las quitó con la esperanza de descansar un poco los ojos. Unos chillidos agudos le hicieron asomarse a la ventana de la cocina. Era la primera vez que vivía en un piso lejos de sus padres. El paisaje era el de una ciudad maquillada, llena de edificios y puntos negros yendo de aquí para allá por entre los bosques de antenas y pararrayos.

Miró a lo lejos intentando descubrir que eran aquellas formas que se movían tan velozmente. De arriba abajo, izquierda y derecha; en oblicuo y sin freno; sin barrearas de ninguna clase. Sus ojos se posaron especialmente en una de aquellas veloces criaturas. Le resultaba difícil seguirla. Maldita miopía. Le lloraban los ojos. Pensó en ir a buscar sus gafas pero no quería perder la pista a aquel conejo oscuro que tan velozmente daba brincos por el aire. Aún no sabía lo que era en realidad aquel animalillo mágico. Pero no le importaba demasiado. Era pequeño, un punto entre otros que al igual que los demás puntos se movía sin dirección aparente. De manera suave y rápida cambiaba el rumbo cada vez que se le antojaba. Trató de imaginarse el mundo desde su perspectiva. Sin mandar u obedecer, sin órdenes, libre. El cielo a sus pies. Los edificios en su cabeza. Un giro que le mareaba. Siempre quiso viajar a África. Imaginóse recorriendo las dunas del Sáhara, los bosques del Congo o Kenya o como diablos se llamara ahora. Se veía jugando con las cuerdas de tender de los vecinos que refunfuñaban y maldecían porque les ensuciaba la ropa. Chirriando de alegría volar entre las copas de árboles y champán de nubes. Contemplaba el mundo con la grácil libertad a la que sólo aquellas criaturas estaban acostumbrabas. La tierra en su cabeza, las nubes a sus pies. Arriba, abajo, izquierda y derecha; oblicuo y vuelta. El viento le secándole el sudor y bailaba con sus plumas. Más rápido, más fresco. Más libre. Ya había perdido el vértigo para cuando llegó la ambulancia.